Sombras de juventud

Se cruzaron en el camino una vez más. Se conocían desde niños pero hacía muchos años que no se hablaban. Cada vez que se cruzaban, les sobraba con una leve inclinación de cabeza y movían los labios en forma de saludo sin decir palabra.

Fueron novios, ella tenía 15 y el 18. Aquellos primeros besos, tímidos al principio, casi castos, se convirtieron en besos apasionados, de esos que mojan la piel, esos besos que hacen que la temperatura del cuerpo oscile entre el calor y el frío con una facilidad asombrosa. Aquellos primeros bailes, cuerpo contra cuerpo, abrazados casi encadenados, bailando sin mover los pies siquiera, solo el cuerpo, como balanceándose los dos al mismo tiempo, al mismo ritmo, con la misma pasión. Tuvieron ese amor adolescente tan prometedor, tan esperanzador y tan ignorante.

Pero él no tardó en defraudarla. Tenía otras novias, otras bocas que besar, otros cuerpos que abrazar. Se lo dijo un amigo,  y la verdad es lo que hace que todo lo demás parezca mentira, y como dice una vieja canción “es el desdén un arma de doble filo, uno mata de amores, otro, de olvido”. Y cansada de amontonar mentiras como en un juego de construcción, fue desmontando besos pieza a pieza, hasta quedarse con el último que le dio cuando se dijeron adiós. 

Sin embargo, ninguno de los dos pudo olvidar el sabor de aquellos besos y siempre que se cruzaban, sentían como sus sombras vestidas de juventud, jugaban a evadirse y a encontrarse de nuevo, deseando volver a abrazarse con la misma pasión, con el mismo ritmo.